3 февраля в "Свече"вспоминали Владимира Высоцкого

3 февраля в "Свече"вспоминали Владимира Высоцкого

3 февраля 2018 г. в «Свече»  вспоминали  Владимира Высоцкого: читали его стихи, слушали его песни, говорили о его жизни и творчестве. Сотрудники Центральной районной библиотеки представили  нашему вниманию очень содержательную музыкально-поэтическую композицию «Как у мел, так и жил», в которой Высоцкий предстал перед нами личностью творческой и многогранной. И не было среди нас ни одного равнодушного, разговор тронул каждого, и звучали стихи наших авторов, посвящённые памяти этого талантливого человека.

Сергей Марусенко

Высоцкий! Им заплачена цена 
Страдания, любви, душевной муки,
За правду, что на всех у нас одна, 
И не идет в запятнанные руки. 

За правду, что не спрячешь под замком. 
Что прорастет, как семя, в свои сроки. 
Он не эзоповым, а русским языком 
Писал политые слезой и кровью строки! 

И сам бы их донес до наших дней, 
Кричащие до боли, до надрыва! 
Когда б не так нахлестывал коней, 
Летящих вскачь по краю вдоль обрыва. 

Сгорел поэт, как факел на ветру, 
Не запульсирует его аккорд уже. 
Но чувствую, когда перо беру, 
Жар от искры Высоцкого в душе!

Владимир Высоцкий – талантливый человек, актёр,  поэт, автор-исполнитель песен, титан, рискнувший, несмотря на зависть богов, жить и дышать по-своему. Его песни были продолжением его дыхания. В них звучало его сердцебиение, грохотал пульс, выявлялся характер, распахивалась душа. В его последних стихах и песнях были не только чувство и страсть, но горячая  мысль…  мысль, постигающая мир и суть человека.

 

Душу, сбитую утратами да тратами,

Душу, стёртую перекатами,-

Если до крОви лоскут истончал,-

Залатаю золотыми заплатами,

Чтобы чаще Господь замечал.

 Больше всего он боялся, что уйдёт, не допев своей песни. Допел, сказал всё, что должен сказать человек, чтобы уметь право уйти, оправдав своё появление на белый свет. Того, что он сказал, написал и спел вполне достаточно, чтобы проникнуться к этому человеку чувством огромной  благодарности, искреннего восхищения! Ещё долго будет жить в нас его хриплый баритон, его неповторимый голос!

 Вот оно, наше любимое, из Высоцкого:

 

Баллада о борьбе

 

Сpедь оплывших свечей и вечерних  молитв,
Сpедь военных тpофеев и миpных  костpов,
Жили книжные дети, не знавшие битв,
Изнывая от мелких своих катастpоф.

Детям вечно досаден их возpаст и быт
И дpались мы до ссадин, до смеpтных обид
Hо одежды латали нам матеpи в сpок,
Мы же книги глотали, пьянея от стpок.

Липли волосы нам на вспотевшие лбы,
И сосало под ложечкой сладко от фpаз.
И кpужил наши головы запах боpьбы,
Со стpаниц пожелтевших слетая на нас.

И пытались постичь мы, не знавшие войн,
За воинственный клич пpинимавшие вой,
Тайну слова "пpиказ", назначенье гpаниц,
Смысл атаки и лязг боевых колесниц.

А в кипящих котлах пpежних войн и смут
Столько пищи для маленьких наших мозгов,
Мы на pоли пpедателей, тpусов, иуд
В детских игpах своих назначали вpагов.

И злодея следам не давали остыть,
И пpекpаснейших дам обещали любить.
И дpузей успокоив и ближних любя,
Мы на pоли геpоев вводили себя.

Только в гpезы нельзя насовсем убежать,
Кpаткий век у забав, столько боли вокpуг.
Попытайся  ладони у меpтвых pазжать
И оpужье пpинять из натpуженных pук.

Испытай, завладев еще теплым мечом,
И доспехи надев, что почем, что почем.
Разберись, кто ты - тpус иль избpанник судьбы,
И попpобуй на вкус настоящей боpьбы.

И когда pядом pухнет изpаненный дpуг
И над пеpвой потеpей ты взвоешь, скоpбя,
И когда ты без кожи останешься вдpуг,
Оттого, что убили его, не тебя.

Ты поймешь, что узнал, отличил, отыскал,
По оскалу забpал - зто смеpти оскал,
Ложь и зло, погляди, как их лица гpубы,
И всегда позади воpонье и гpобы.

Если мяса с ножа ты не ел ни куска,
Если pуки сложа, наблюдал свысока,
А в боpьбу не вступил с подлецом, с палачом,
Значит, в жизни ты был ни пpи чем, ни пpи чем.

Если путь пpоpубая отцовским мечом,
Ты соленые слезы на ус намотал,
Если в жаpком бою испытал, что почем,
Значит, нужные книги ты в детстве читал.
 

 

                      …

Так случилось – мужчины ушли,

Побросали посевы до срока.

Вот их больше не видно из окон –

Растворились в дорожной пыли.

     Вытекают из колоса зёрна –

     Эти слёзы несжатых полей,

     И холодные ветры проворно

     Потекли из щелей.

Мы в высоких живём в теремах,

Хода нет никому в эти зданья –

Одиночество и ожиданье

 Вместо вас поселились в домах.

       Потеряла и свежесть, и прелесть

       Белизна ненадетых рубах,

       Даже старые песни приелись

        И навязли в зубах.

Всё единою болью болит,

И звучит с каждым днём непристанней

Вековечный надрыв причитаний

Отголоском старинных молитв.

       Мы вас встретим и пеших, и конных,

       Утомлённых, нецелых, - любых.

        Только б не пустота похоронных,

        Не предчувствие их.

Мы вас ждём – торопите коней!

В добрый час, в добрый час, в добрый час!

Пусть попутные ветры не бьют, а ласкают вам спины.

А потом возвращайтесь скорей!

Ибо плачут по вас

И без ваших улыбок бледнеют и сохнут рябины.

                             Птица Гамаюн

 

Как засмотрится мне нынче, как задышится? 
Воздух крут перед грозой, крут да вязок. 
Что споется мне сегодня, что услышится? 
Птицы вещие поют - да все из сказок. 

Птица Сирин мне радостно скалится - 
Веселит, зазывает из гнезд, 
А напротив - тоскует-печалится, 
Травит душу чудной Алконост. 

Словно семь заветных струн 
Зазвенели в свой черед - 
Это птица Гамаюн 
Надежду подает! 

В синем небе, колокольнями проколотом,-
Медный колокол, медный колокол - 
То ль возрадовался, то ли осерчал... 
Купола в России кроют чистым золотом - 
Чтобы чаще Господь замечал. 

Я стою, как перед вечною загадкою, 
Пред великою да сказочной страною - 
Перед солоно - да горько-кисло-сладкою, 
Голубою, родниковою, ржаною. 

Грязью чавкая жирной да ржавою, 
Вязнут лошади по стремена, 
Но влекут меня сонной державою, 
Что раскисла, опухла от сна. 

Словно семь богатых лун 
На пути моем встает - 
То мне птица Гамаюн 
Надежду подает! 

Душу, сбитую да стёртую утратами, 
Душу, сбитую перекатами,- 
Если до крови лоскут истончал,- 
Залатаю золотыми я заплатами - 
Чтобы чаще Господь замечал!


 Поэтам

 

Кто кончил жизнь трагически,

                       тот истинный поэт,

А если в точный срок, так в полной мере.

На цифре 26 один шагнул под пистолет,

Другой же в петлю слазил в «Англетере».

 

А 33- Христу. Он был поэт, он говорил:
Да не убий. Убьёшь – везде найду, мол.

Но гвозди ему в руки,

                       чтоб чего не сотворил,

Чтоб не писал и ни о чём не думал.

 

С меня при цифре 37 в момент

                                 слетает хмель,

Вот и сейчас, как холодом подуло.

Под эту цифру Пушкин подгадал

                                      себе дуэль,

И Маяковский лёг виском на дуло.

 

Задержимся на цифре 37! Коварен бог.

Ребром вопрос поставил: или-или!

На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо –

А нынешние – как-то проскочили.

 

Дуэль не состоялась или – перенесена.

А в 33 распяли, но – не сильно.

А в 37 – не кровь, да что там кровь! –

                                   И седина

Испачкала виски не так обильно.

 

Слабо стреляться?!

В пятки, мол, давно ушла душа!

Терпенье, психопаты и кликуши!

Поэты ходят пятками по лезвию ножа –

И режут в кровь свои босые души.

 

Но слово «длинношее»

                 В конце пришлось три «е»-

Укоротить поэта! – вывод ясеню.

И нож в него! –

Но счастлив он висеть на острие,

Зарезанный за то, что был опасен!

 

Жалею вас, приверженцы

                    фатальных дат и цифр:

Томитесь, как наложницы в гареме…

Срок жизни увеличился –

                      И, может быть, концы

Поэтов отодвинулись на время!

 

Да, правда, шея длинная –

                      приманка для петли,

И грудь – мишень для стрел, но не спешите:

Ушедшие не датами бессмертье обрели –

Так что живых не очень торопите!

    

                                                                     Владимир Высоцкий.

 

Спасибо вам, Владимир Семёнович, за ваши строки! Вечная память вам и вашему творчеству!

 

                      М.Булгакова, организатор работы поэтического клуба «Свеча»

 

 

 

85
RSS
Михаил Полевиков
10:19
Досадные опечатки в стихах Высоцкого.
Загрузка...
Яндекс.Метрика